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El punto crítico
demasiado
demasiado poco
demasiado gorda
demasiado flaca
o nadie.
risa o
lágrimas
los que odian
los que aman
extraños con caras como
cabezas de
tachuela
ejércitos recorriendo
calles de sangre
blandiendo botellas de vino
cargando a la bayoneta y follándose
vírgenes.
o un tipo viejo en un cuartucho
con una fotografía de M. Monroe.
hay una soledad en este mundo tan grande
que puedes verla en el lento movimiento de
las manecillas de un reloj.
gente tan cansada
mutilada
por amor o falta de amor.
y es que la gente no es buena con los demás,
con el prójimo.
los ricos no son buenos con los ricos
los pobres no son buenos con los pobres.
tenemos miedo.
nuestro sistema educativo nos dice
que todos podemos ser
triunfadores de la hostia.
no nos habla
de las cloacas
ni los suicidios.
ni del terror de una persona
penando en un sitio
sola
sin que la toquen
sin que le hablen
regando una planta.
la gente no es buena con los demás.
la gente no es buena con los demás.
la gente no es buena con los demás.
supongo que nunca lo será.
ni yo se lo pido.
pero a veces pienso en
ello.
los abalorios se balancearán
las nubes nublarán
y el asesino decapitará al niño
como quien muerde un cucurucho de helado.
demasiado
demasiado poco
demasiado gorda
demasiado flaca
o nadie
la gente odia más que ama.
la gente no es buena con los demás.
quizá si lo fuera
nuestras muertes no serían tan tristes.
entretanto yo miro a las chicas jóvenes
brotes
flores de porvenir.
tiene que haber algún camino.
seguro que hay un camino que aún no
hemos imaginado.
¿quién puso este cerebro dentro de mi?
grita
reclama
dice que hay una posibilidad.
no dirá
«no».
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Asesina
el conjunto es formidable:
boca de tiburón
entrañas sucias en un
cuerpo casi perfecto,
pelo largo brillante -
me confunde a mí
y a otros
pasa de un hombre a otro
ofreciendo cariños
habla de amor
luego doblega a cada hombre
a su antojo
boca de tiburón
sucias entrañas
lo vemos demasiado tarde:
un avez devorada la polla
le sigue el corazón
su pelo largo brillante
su cuerpo casi perfecto
va por la calle
mientras el sol de siempre
cae sobre las flores.
me gusto mucho la primera prosa, y sabes quien es el culpable de todas tus intrigas, nosotros mismos, la sociedad, cada uno de nosotros, ya que nos estamos programados para el fracaso, debemos de triunfar en todo, o sino somos personas que no logramos los objetivos, si fracasamos mucho no lo ven como una oportunidad de mejora, sino que te equivocaste y estas mal.
ResponderEliminaren fin, te invito a que me sigas en mi nuevo blog, al anterior tuve algunas complicaciones...
saludos!
Muy cierto, me pasaré por tu sitio.
EliminarSaludos.
De Bukowsky solo he leido "Relatos de un viejo indecente" pero creo que (aunque lo conozco poco) es un muy buen escritor, grotesco como mencionaste en tu post anterior pero muy bueno y sobre todo honesto.
ResponderEliminarRawWwWR!!!
Sí, precisamente esa honestidad es la que me enganchó a sus poemas, que aunque muchas veces son grotescos, guardan mucho de real. Aunque he de admitir que no es mi estilo preferido.
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