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Un poema Casi Inventado-Bukowski
Te veo bebiendo de una fuente con diminutas
manos azules, no, tus manos no son diminutas
son pequeñas, y la fuente está en Francia
donde me escribiste aquella última carta y
yo contesté y nunca volví a saber de ti.
solías escribir poemas delirantes sobre
ÁNGELES Y DIOS, todos en mayúsculas, y
conocías artistas famosos y la mayoría
eran amantes tuyos, y yo te contesté, no pasa nada,
adelante, entra en sus vidas, no estoy celoso
porque no nos conocemos. estuvimos cerca una vez en
Nueva Orleans, a media manzana, pero nunca nos vimos, nunca
nos tocamos. así que te fuiste con los famosos y escribiste
sobre los famosos, y, claro, lo que descubriste
es que a los famosos les preocupa
su fama -no la hermosa joven en la cama
con ellos, que les da eso y luego se levanta
por la mañana a escribir poemas en mayúsculas sobre
ÁNGELES Y DIOS. sabemos que Dios ha muerto, nos lo han
dicho, pero escuchándote yo no estaba seguro. tal vez
eran las mayúsculas. eras una de las
mejores poetas y se lo dije a las editoriales,
a los editores, «publicadle, publicadle, está loca pero es
mágica. no hay mentira en su fuego». yo te quería
como un hombre quiere a una mujer que nunca ha tocado, sólo
le escribe, conserva pequeñas fotografías suyas. te habría
querido más si hubiera estado en un cuartito liando un
cigarrillo y te hubiese oído mear en el cuarto de baño,
pero eso no sucedió. tus cartas se hicieron más tristes.
tus amantes te traicionaron. niña, contesté, todos
los amantes traicionan. no sirvió de nada. dijiste
que tenías un banco donde llorar que estaba junto a un puente y
el puente sobre un río y tú te sentabas en el banco del
llanto todas las noches y llorabas por los amantes que te habían
herido y olvidado. te contesté pero nunca
volví a saber nada. un amigo me escribió contándome tu suicidio
a los 3 ó 4 meses de que sucediera. si te hubiese conocido
seguramente habría sido injusto contigo o tú
conmigo. fue mejor así.
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Chicas decentes y tranquilas con vestidos de guingán...
no he conocido más que putas, es prostitutas,
locas. veo hombres con mujeres
tranquilas, amables -los veo en los supermercados,
los veo paseando juntos por las calles,
los veo en sus apartamentos: gente en
paz, viviendo junta. sé que su
paz es sólo superficial, pero hay
paz, a menudo hora sy días de paz.
yo sólo he cnocido pastilleras, alcohólicas,
putas, ex prostituras, locas.
cuando una se va
llega otra
peor que su predecesora.
veo muchos hombres con chicas decentes y tranquilas
vestidas de guingán
chicas que no tienen cara de insaciables
ni depredadoras.
«no traigáis nunca una puta aquí», le digo a mis
pocos amigos, «que me enamoro de ella».
«no podrías aguantar a una mujer buena, Bukowski».
necesito una mujer buena. necesito una mujer buena
más que esta máquina de escribir, más de lo que
necesito mi automóvil, más de lo que necesito a
Mozart; tengo tanta necesidad de una mujer buena que
puedo saborearla en el aire, sentirla en
las yemas de los dedos, veo aceras hechas
para que las pisen sus pies,
veo almohadas para su cabeza,
siento mi risa expectante,
la veo acariciando un gato,
la veo durmiendo,
veo sus zapatillas en el suelo.
sé que existe
pero ¿dónde está en el ancho mundo
mientras las putas siguen encontrándome?
